Трижды простил. А нужно было уйти после первого раза.
Это не крик отчаяния и не попытка мщения. Исповедь мужчины, который слишком долго цеплялся за то, что изначально было обречено. Не жалости ищу — лишь хочу, чтобы кто-то, прочтя эти строки, не повторил моих ошибок. Меня звали Дмитрий. Её — Алина. Мы жили в Екатеринбурге. Когда-то я был уверен: она — любовь всей моей жизни.
Мне исполнилось тридцать два, когда Алина призналась: в командировке у неё была связь. Один раз, случайность, глупость. Она рыдала, сжимала мои руки, шептала, что любит, что это ничего не значит, что просто оступилась.
У нас было двое детей, общий дом, быт, привычки. Я стиснул зубы и сказал: прощаю. Но внутри что-то сломалось. Вера — точно.
Мы записались к семейному психологу. Она начала ходить на личные сеансы. Казалось, хочет исправить всё. А я… я отчаянно пытался поверить.
Но через полгода — снова. Теперь с другим. Старый друг. Переписки, встречи, отговорки. Я сам нашел их в её телефоне. И снова молчание, слёзы, «ты не так понял», «просто болтали», «не хотела тебя ранить».
Потом — признание. Да, виделась. Да, не раз. Да, знала, что предает. Но не могла остановиться.
— Ты должен понять… Я теряю себя. Мне нужно тепло. Иногда я перехожу границы… — бормотала она.
И я снова остался. Ради детей. Ради страха одиночества. Ради любви, которая уже была едва жива.
Я изменился. Стал подозрительным. Следил за геолокацией, проверял соцсети, перечитывал её сообщения. А потом обнаружил аккаунт на сайте знакомств. Фотографии свежие. Алина — улыбающаяся, уверенная, будто никогда не носила обручального кольца. Я увидел переписки. Назначенные свидания. Флирт.
Я написал:
— Зачем? Почему опять?
Ответ пришёл через час:
— Я больше не люблю тебя. Устала притворяться. Всё, что было, — прошло. Я держалась ради детей. Но теперь… ты стал чужим. Я не могу дышать рядом с тобой.
Я понял — ничего не осталось. Даже страха потерять.
В отчаянной попытке понять, где всё пошло не так, я полез в старые фото, документы, архивы. И наткнулся на папку в её ноутбуке. «Личное». Внутри — скриншоты, снимки, переписка. И всё это — с разными мужчинами. С датами. Некоторые — ещё до нашей свадьбы.
Алина предавала меня с самого начала. А я… я был лишь удобной опорой. Человеком, рядом с которым можно было играть роль идеальной жены, матери, хозяйки. И в то же время — жить другой, тайной жизнью.
Я сломался. Перестал есть. Уволился с работы. Дети спрашивали:
— Пап, ты заболел?
Как объяснить ребёнку, что мама давно ушла в чужие объятия и не собирается возвращаться?
Я запил. Потом пришёл к психотерапевту. Диагноз — депрессия. Лечение. Год в пустоте.
Но боль не ушла. Она просто научилась прятаться.
Прошло два года. Я встал. Научился дышать без острой боли. Начал писать. Говорить. Помогать другим. Так появился мой блог. Не о ненависти. О том, как жить после предательства. Как не потерять себя. Как снова научиться доверять — сначала себе.
Недавно мы встретились на дне рождения дочки. Алина пришла с подарком, нарядная, с тем же блеском в глазах. Обняла детей. Я стоял в стороне. Смотрел.
