Поздно осознать…
Когда Игорь Петров вернулся из командировки в родной Екатеринбург, часы показывали без пятнадцати семь. В квартире стояла непривычная тишина.
— Что за дела… Где Надя? — проворчал он, швыряя чемодан в прихожей.
Он проверил все комнаты — гостиную, кухню, спальню, даже заглянул в ванну. Ни души. Плита холодная, чайник не кипел, зато холодильник трещал по швам от контейнеров с едой.
— Ушла давно… Но куда?
Набрал жене — никто не взял трубку. Пожал плечами, достал из холодильника борщ и сел ужинать. Через час снова позвонил — та же тишина.
— Ну да, конечно… гуляет, значит. Может, нового кавалера завела? — внутри закипала злость. — Придёт — устрою ей разговор по душам.
К девяти вечера Игорь уже не сомневался — измена. В голове всплывали прошлые ссоры — как он кричал из-за царапины на «Ладе», как требовал отчёта за каждую потраченную тысячу рублей.
— Сидит дома, денег на все хватает. Живёт, как сыр в масле! А теперь решила, что можно по подворотням шляться?
Он пробежался по квартире, проверил шкаф — вещи на месте. Ключи от машины висели на крючке.
— То есть не на машине… Тогда где?
К одиннадцати его трясло от злости. Сердце колотилось, как перфоратор. Он снова набрал женину номер.
— Где ты торчишь, а?! — рявкнул в трубку, услышав наконец гудки.
— Алло… Здравствуйте. Это медсестра из приёмного покоя Первой городской больницы. С кем говорю?
— Какая ещё медсестра?! Вы там все с головой дружите?!
Связь оборвалась. Игорь, багровея от ярости, перезвонил. Ответил мужской голос.
— Прекратите хамить. Если вы муж Надежды Сергеевны, срочно приезжайте в хирургическое отделение. Нужно подписать бумаги.
— Какие бумаги?! Вы о чём?!
— Мы сделали всё возможное. Примите наши соболезнования… Ваша супруга не пережила операцию.
Игорь рухнул на диван.
— Какая операция… У неё сердце было, как у космонавта… Не может быть… — бормотал он.
Как оказалось, днём Наде позвонили из поликлиники — срочно вызвали на консультацию. Пока Игорь колесил по области, жена пошла одна… А вышла оттуда с мыслями вразброд.
Она присела на лавочку у выхода, пытаясь осознать услышанное. В голове стучало: «Нужно успеть… Сварю Игорю суп, глаженые рубашки сложу… Врачи сказали — операция лёгкая, через неделю выпишут…»
Не выписали.
А Игорь так и не сказал ей ни «спасибо», ни «прости», ни «люблю». Только крики, подозрения и вечный счёт копейкам.
И понял слишком поздно, что значит потерять то, что больше не вернёшь…
