Когда я была на краю, судьба подобрала меня… у помойки.
Всегда держала марку — ухоженная, сильная, уверенная в себе. Даже вынося мусор, не забывала подвести стрелки. Не от кокетства, а потому что жизнь — штука непредсказуемая: вдруг за поворотом ждёт судьба? Так говорила мне коллега с первой работы: «Не выходи из дома без макияжа. Вдруг у подъезда тебя поджидает твоя судьба?»
Тогда я смеялась. Кого можно встретить у мусорного контейнера? Разве что… бродягу. Но кто бы мог подумать, что именно там я найду любовь всей жизни. Да, настоящую. И да — в лице того самого бродяги.
Тот вечер в Нижнем Новгороде выдался душным. Ближе к полуночи я вышла с двумя огромными пакетами — выкидывала строительный хлам после ремонта в съёмной квартирке. На вывоз денег не было, пришлось раскидывать по разным бакам, чтобы дворник не ругался.
В растянутой майке, выцветших шортах, с неубранными волосами… Но помада на месте — привычка. Именно в таком «блистательном» виде я услышала сзади:
— Вам помочь? Крышка, кажется, заела.
Я вздрогнула. Резко обернулась — передо мной стоял мужчина. Обычный, слегка потрёпанный, но не страшный. Рефлекторно выронила пакеты, хотела бежать, но споткнулась о его рюкзак и… прямо в его объятия. Время остановилось.
— Не бойтесь. Я не причиню вам зла. Просто… красивая помада, — неожиданно улыбнулся он.
Сначала решила, что он не в себе. Кто делает комплименты у мусорки в полночь? Но он был спокоен, даже вежлив. Помог поднять пакеты, открыл крышку, аккуратно всё выбросил. Потом протянул руку:
— Проводить вас? Если не возражаете.
И, к собственному удивлению, я кивнула.
Шли молча. Пять минут — и вот мой подъезд.
— Давайте встретимся завтра. Здесь. В семь. Не так поздно, чтобы вас не пугать, — сказал он на прощание, будто это было второе свидание.
— Только если покажете, что у вас в рюкзаке, — выпалила я.
— Увы, разочарую. Он пуст. Сегодня моё сокровище — вы.
Наутро я впервые за долгое время проснулась с улыбкой.
Его звали Виктором. Он действительно рылся в помойках. Но не за едой или тряпьём. Он собирал… воспоминания. Старые письма, открытки, фото, выброшенные кем-то как ненужный хлам. Ему было важно сохранить память — ту, от которой люди бегут после потерь, разводов, смертей.
Я слушала его и понимала — он не бомж. Он — археолог забытых душ. Антиквар чужой тоски. Не бродяга, а странник. Искатель чужих историй. А ещё — самый чуткий слушатель в моей жизни.
Я рассказала ему всё — о муже, обманувшем меня с детьми, о разводе, в котором он отсудил квартиру, о боли, одиночестве, нищете. Он не перебивал, только кивал. Лишь раз сказал:
— Ты достойна большего. И обязательно его получишь.
Лето заканчивалось. В один вечер он сказал:
— Я уезжаю. Надо.
Я не спросила куда. Замерла, как тогда, при первой встрече. Только теперь страшно было не потому, что он чужой. А потому что стал родным.
Через неделю у почтовых ящиков я нашла открытку. Бумажную, старомодную. На ней — вид с мостов Санкт-Петербурга. На обороте — неровный, но аккуратный почерк:
«Надеюсь, в следующем году ты не окажешься на помойке. Потому что ты — моя лучшая находка. В. — тот самый антиквар.»
Теперь эта открытка в рамке. Стоит на полке в нашем маленьком антикварном магазинчике в Казани. Открыли его вместе, год спустя. Да, мы вместе. Я переехала. Мы поженились. Теперь мы собираем старые письма, фото, открытки. Мы храним память. Но самое ценное, что я когда-либо находила, — это Виктор.
Иногда счастье поджидает в самых неожиданных местах. Иногда — у мусорного бака. Главное — не забывать накрасить губы. И быть готовой… даже к странникам в ночи.
