Слишком красивый для счастья
С Варварой они встретились в городской библиотеке — он пришёл за книгой о футболе, а она, как обычно, копалась в старых томах Достоевского. Сергей Казаков выглядел словно сошедшим с обложки модного журнала: высокий, подтянутый, с тёмными кудрями до плеч, изумрудными глазами и ресницами, от которых любая девушка бы позавидовала. Варя на мгновение застыла — ему ли, такому неземному, заметить её?
Она не была дурнушкой — стройная, с нежными чертами лица, льняными волосами, тихим голосом. Но рядом с Сергеем будто растворялась в воздухе. Когда они начали встречаться, подруги только ахали:
— Да ладно, Варь, ему ли с тобой? Такие быстро теряют интерес… Поначалутся — и конец.
Но Варвара была счастлива. Он не заваливал её розами, не сыпал громкими признаниями, но был рядом, провожал до дома, водил в кино и обнимал так, что у неё подкашивались колени.
Впервые приведя его в гости, она увидела, как побледнела мать. Татьяна Викторовна, женщина строгих правил, после ужина отвела дочь в сторону:
— Ты уверена, что он всерьёз?
— Конечно, мам. Я люблю его. Он — мой.
— Варенька… Красивый мужчина — это вечная угроза. За ним всегда будут бегать. А жить в вечной тревоге — это пытка.
Варвара вспыхнула:
— Ты из-за отца так говоришь? Не меряй всех одним аршином! Сергей не такой.
— Не торопись. Проверь его. Настоящее чувство выдержит испытание временем.
Варя кивнула, но в душе не сомневалась в нём. Они продолжали встречаться, но постепенно Сергей стал пропадать: то спортзал, то футбол с друзьями, то непонятные «дела». Варвара, не желая отставать, таскалась за ним на тренировки, хотя ей это было противно.
В бассейне он заглядывался на раскрепощённых девушек в блестящих купальниках, в кафе снисходительно принимал чужой флирт. А она… она чувствовала себя невидимкой. Однажды, простудившись после тренировки, слегла с температурой.
— Ну ты и слабак, — усмехнулся Сергей. — Не твой это конёк.
Варвара всё чаще вспоминала слова матери. Сергей охладел, она — мучилась. Свидания стали редкостью. А потом он просто исчез. Ни звонка, ни объяснений. Словно стёрся из реальности.
Мать, видя, как дочь тает, твёрдо сказала:
— В парикмахерскую! Потом в магазин — новое платье купишь.
Варвара не спорила. Сделала стрижку, нарядилась и вышла в свет. На вечеринке к ней подошли. Заговорили. Один — Игорь — был полной противоположностью Сергею: простой, без пафоса, но с тёплым взглядом. Через месяц сделал предложение.
— Ты его любишь? — спросила мать.
— Он единственный, кто видит только меня. Разве это не счастье?
Свадьба была скромной, но тёплой. Через год родилась дочь, через три — сын. А Варвара… наконец-то обрела покой. Дом, дети, муж, который ценил её.
Иногда в разговорах всплывало имя Сергея. Подруги шептались, что он бросил жену ради новой пассии, что остался таким же — красивой картинкой без души. Варвара лишь вздыхала:
— Что ж, каждому своё. Главное — найти того, кто будет с тобой, а не для картинки.
А дома её ждали смех детей, крепкие объятия мужа и мамины мудрые глаза. Те самые, что когда-то уберегли её от ослепительной пустоты.
